Буквально на днях, проплыл мимо меня фотоаппарат. Помахал ремешком, моргнул объективом и исчез в просторах тырнета, разогнав меня с пол-оборота, в вихрь художественной фотосъёмки. Жуков, на листьях, в осенних лесах. Уток, вразвалку летящих над трясиной болот. Слонов в утренней, подмерзшей, дымке. И прочей, живой ещё, еды интстаграмной. Кружусь теперь юлой, руки разбрасываю. А всё без толку. Летят во все стороны проклятья, сбивая голубей и детей пугая. Не выходит ничего благородного, фотогопник из Кемерово какой-то, а не интеллигентный шевалье с Парижу.

И накатывает на меня, коньячными стаканами, грусть-тоска. Вот вроде и фотографий товарняк целый. И слов два парома подвезли. Красочных. Оборотистых. Сочных, что твой беляш. Вон, смотри, уже по рукам масло течёт. Э-эх, раззява! А сказать-то и нечего.

А почему? Да потому, что я скромный. Добрый и скромный. И учился неплохо. И медали у меня есть, и значки разные. А в туалете, в красном углу – вымпел стоит. Это от скромности. Чтоб не видел никто. Но сказать-то хочется. Позитивизмом зарядить. Чоб приподымало человечину, чоб крылья за спиной выросли. Их потом маменька обычно общипывала, подушки пух-пером набивала. И подкладывала под меня. Чтоб я значит морду не разбил, неудачно вылетемши из гнезда.

А из отверстий верхних только свист выходит, застревают слова где-то внутри. Там, где на печи Емеля бает басни колобку, а тот развесил уши мучные и слушает. А рядом слова мои сидят. Тоже, значит, слушают. За окном там – лето. Играют гусли, ходит конь и плещутся на коромысле ведёрки с парным молочком. Трава зелёная-презелёная. Росой блестит, слепит. Как тут рассказывать что-то? Тут бы самому прилечь на лавку, тёплую от солнца, и слушать сквозь открытое окно сказки сказочные, глаза лопушком прикрыв…

Это желание высказать чото называется – хобби. У человечины увлечения должны быть, способы, то есть. Убить время и умудрится не потратить на это деньги. Которых с каждым днём всё меньше и меньше. Как и желания работать, собственно. А если всё-таки за деньги, то уж тогда давайте всего побольше. Хлеба! Зрелищ! Остановится уже не можешь. Кайфожоришь от души. Больше всего. Секса! Жратвы! Выпивки! Громче музыку и мысли! Больше жизни, сука! И антилопа стучит копытцем, а ты хлопаешь в ладоши и орёшь: Ещё! Ещё!

Правильно. Хлопай. Ори. Кайфуй. А когда ещё-то? Даже я бы сказал – Нахуя тогда, всё это, если ты не можешь себя вознаградить желаемым?

Просто хобби у всех разные. И некоторые человечины, выбирая их, иногда потрясающе рациональны и последовательны. Жизнь слишком коротка и быстротечна. И я смогу и успею охуиткльно научится делать только вот это и вон то.

И эти некоторые, достигают кипуриса в своих хоббях. А кое-кто даже колоссальных успехов... Хотя по сути убивают на это ровно столько же времени, нервов и сил, если не больше, как на работу, какой бы она не была.

У других же, сегодня - одно, завтра - другое, потом ещё и ещё. И уже не влазят увлечения в тумбочку. Уже из кладовки вываливаются. Пора уже под них амбар строить и полуприцеп покупать, чтоб перевезти их туда из квартиры-то. И ещё же надо умудриться успеть пройти Wolfenstein II на плойке, а то там RDR 2 уже не за горами. Потом пересмотреть все части Star Wars, потомучо новый спин-офф выходит. На рыбалку с ребятами сгонять, с металлоискателем по полям побегать. В лес по грибы. На концерт One More, в Орёл, по-быстрому сгонять. Канал в телеге запилить и писать туда всякое. Друзей новых заводить, про старых не забывать. Стругацких переслушать, с новым чтецом. Пелевина и Булгакова перечитать. Трезвым. Уйти в запой на неделю. Ремонт в квартире затеять. А чо нет-то? Участок прикупить и дом начать строить. И это только в начале месяца…

На фоне такой лютой, на первый взгляд, занятости. Очень дико слышать от некоторых индивидов, что мол нечего делать, нечем заняться. Или что они так заебались, что им всё лень теперь. Бытует мнение, чо чем больше делаешь - тем over дохуя сил становится.

Тельце и разум привыкают. Организьм адаптируется. И опять появляется свободное время. А куда его девать, сам решай.