В детский садик строгого режима
оказались мы помещены.
Там лежим – безмолвны, недвижимы
в свете электрической луны.

Смотрят надзиратели уныло,
не способны отсортировать,
кто из нас – терпилы, кто – дебилы,
как стелить Прокрустову кровать?

В мире заоконном, незаконном
листья, как страницы, шелестят.
Тянет самосадом, самогоном,
кое–кто читает самиздат.

И у нас здесь выделена зона
творчества. Кто чтит её уют,
тем в библиотеке порционно
книжки разрешённые дают.

Под обложкой нет ответа – где мы,
чья мечта в один котёл слила
бледных небожителей богемы
и пейзан, румяных от бухла.

Кто нас просверлил орлиным взором,
чтобы не осталось уголка
потайного, тёмного, в котором
теплилась фантазия слегка?

Были мы расхлябанные шавки,
издавали хаотичный вой,
а теперь готовы к переплавке
для единой цели групповой.

Гражданин начальник, выйдя в массы,
чётко сформулировал вопрос, –
чтобы из общественного мяса
эффективный эмбрион пророс.

Он уже созрел для скотобойни,
сон его бессмысленно–глубок.
Оттого и дышит всё спокойней,
солнцем поцелованный в пупок.

© Н.Савушкина, 2014